Longtemps, nous n'avons pas voulu croire que les brûles avaient éteint cétte lumière.

C'était déjà trop de savoir qu'on l'avait battu, torturé, que ce corps d'homme mince, d'une si naturelle distinction, que cet intellectuel si fin, si mesuré, si fier, avait été plongé dans l'eau de glace d'une baignoire, tremblant et suffocant, giflé, cravaché — et toujours farouchement muet.

Nous ne pouvions pas, non, nous ne pouvions supporter cette image : Marc Bloch, notre Narbonne de la vie clandestine, livré aux bêtes nazies, ce type si parfait de dignité française, d'humanisme exquis et profond, cet esprit devenu une proie de chair aux mains des plus vils… Nous étions la, quelques-uns, à Lyon, ses amis, ses camarades de lutte clandestine, quand nous apprimes l'arrestation, quand on nous dit tout de suite : « Ils l'ont torturé ».