These leaves are like the final bits of paint-

pot green; they're dull and dry and rough as rust

behind the flowered umbels only just

blue — mirrored (barely) from afar, and

such mirrored blue — vague, washed out in a must

of tears, as though these umbels wished to lose

it — pales like antique writing paper: blues

in yellows, purples, and the greys of dust,

all faded like a pinafore that's worn

no more, now free from anything to come —

the way one feels a small life's thread is shorn.

But suddenly, a newborn blue is seen

in one lone umbel, and — what strikes us dumb —

that blue, now stirred, rejoices in the green.

Vor dem Sommerregen

Auf einmal ist aus allem Grün im Park

man weiß nicht was, ein Etwas, fortgenommen;

man fühlt ihn näher an die Fenster kommen

und schweigsam sein. Inständig nur und stark

ertönt aus dem Gehölz der Regenpfeifer,

man denkt an einen Hieronymus:

so sehr steigt irgend Einsamkeit und Eifer

aus dieser einen Stimme, die der Guß

erhören wird. Des Saales Wände sind

mit ihren Bildern von uns fortgetreten, a

ls dürften sie nicht hören was wir sagen.

Es spiegeln die verblichenen Tapeten

das ungewisse Licht von Nachmittagen,

in denen man sich fürchtete als Kind.