Paris

Evenings, sometimes (you've felt this once, perhaps?):

when suddenly, she turns and nods back towards you,

and under what's just half-a-hat, affords you

a smile of purest patches, merest scraps.

Nearby: some building endless in its range.

And she will lure you, using for her bait,

the puzzle she presents: the mange,

the hat, the ragged mantle, and that gait.

The hand, too, which beneath the collar bands

is longing for you, secret and discreet,

as if it yearned to parcel-wrap your hands

in scraps of paper picked up in the street.

Der Blinde

Paris

Sieh, er geht und unterbricht die Stadt,

die nicht ist auf seiner dunkeln Stelle,

wie ein dunkler Sprung durch eine helle

Tasse geht. Und wie auf einem Blatt

ist auf ihm der Widerschein der Dinge

aufgemalt; er nimmt ihn nicht hinein.

Nur sein Fühlen rührt sich, so als finge

es die Welt in kleinen Wellen ein:

eine Stille, einen Widerstand —,

und dann scheint er wartend wen zu wählen:

hingegeben hebt er seine Hand,

festlich fast, wie um sich zu vermählen.