Some day, when I lose you, who love you,

will you still sleep without that lime-

tree crown of riffling leaves that I'm

the mime of, whispering above you?

Without me here to wake each day,

to settle, word-by-word, what rests

almost like eyelids on the breasts

and limbs and lips on which they lay?

Without my leaving you alone,

locked up and left with what is yours —

a garden massed with anise stars,

and with melissa thickly-sown?

Der Pavillon

Aber selbst noch durch die Flügeltüren

mit dem grünen regentrüben Glas

ist ein Spiegeln lächelnder Allüren

und ein Glanz von jenem Glück zu spüren,

das sich dort, wohin sie nicht mehr führen,

einst verbarg, verklärte und vergaß.

Aber selbst noch in den Stein-Guirlanden

über der nicht mehr berührten Tür

ist ein Hang zur Heimlichkeit vorhanden

und ein stilles Mitgefühl dafür,

und sie schauern manchmal, wie gespiegelt,

wenn ein Wind sie schattig überlief;

auch das Wappen, wie auf einem Brief

viel zu glücklich, überstürzt gesiegelt,

redet noch. Wie wenig man verscheuchte:

alles weiß noch, weint noch, tut noch weh.

Und im Fortgehn durch die tränenfeuchte,

abgelegene Allee

fühlt man lang noch auf dem Rand des Dachs

jene Urnen stehen, kalt, zerspalten:

doch entschlossen, noch zusammzuhalten

um die Asche alter Achs.