Thirty-six times and a hundred times

the painter limned that mountain, each time torn

away, then driven back there; each time borne

(thirty-six times and a hundred times)

back to that blank, volcanic, deadpan face.

Blissful, wholly tempted, free from thought.

whereas, within its silhouetted grace,

splendor held back nothing — not a jot —,

a thousand dawns emerging, to allow

matchless nights at dusk, so it could slough

them as if they all were not enough;

consuming every image in the now,

rising from every mounting shape, re-shaped;

indifferent, distant, stripped of any views,

and then … omniscient, ghostly as a muse —

rising up from every cleft that gaped.

Der Ball

Du Runder, der das Warme aus zwei Händen

im Fliegen, oben, fortgiebt, sorglos wie

sein Eigenes; was in den Gegenständen

nicht bleiben kann, zu unbeschwert für sie,

zu wenig Ding und doch noch Ding genug,

um nicht aus allem draußen Aufgereihten

unsichtbar plötzlich in uns einzugleiten:

das glitt in dich, du zwischen Fall und Flug

noch Unentschlossener: der, wenn er steigt,

als hätte er ihn mit hinaufgehoben,

den Wurf entführt und freiläßt —, und sich neigt

und einhält und den Spielenden von oben

auf einmal eine neue Stelle zeigt,

sie ordnend wie zu einer Tanzfigur,

um dann, erwartet und erwünscht von allen,

rasch, einfach, kunstlos, ganz Natur,

dem Becher hoher Hände zuzufallen.