And even now, through wing-doors with their green

glass dimmed by rain, some hint can still be caught:

It is the glint of smiles — what might have been;

from happiness now lost, a trace — a sheen

there once, where it no longer leads; a scene

where it once hid, grew bright, and then forgot.

And even now, inside the swag of stone

above that door that's untouched anymore,

a bent for secrecy goes on and on,

and sympathy — in silence — for that door.

Sometimes they shudder, too, as if revealed

when shadow-winds go through reflecting panes.

Likewise, the coat of arms: its word remains,

the wall a kind of joyous letter sealed

with wild abandon. Little has been swept

away, for everything remembers still —

still weeps, still aches. And when at last you've stepped

down that far, tear-damped street, you'll feel,

for such a time, those urns in stone-cold rows

there on the roof-edge still, as if they'd frozen

and split apart, but still resolved to close

around the ashes of old “oh!”s.

Die Entführung

Oft war sie als Kind ihren Dienerinnen

entwichen, um die Nacht und den Wind (weil sie drinnen so anders sind)

draußen zu sehn an ihrem Beginnen;

doch keine Sturmnacht hatte gewiß

den riesigen Park so in Stücke gerissen,

wie ihn jetzt ihr Gewissen zerriß,

da er sie nahm von der seidenen Leiter

und sie weitertrug, weiter, weiter …:

bis der Wagen alles war.

Und sie roch ihn, den schwarzen Wagen,

um den verhalten das Jagen stand

und die Gefahr.

Und sie fand ihn mit Kaltem ausgeschlagen;

und das Schwarze und Kalte war auch in ihr.

Sie kroch in ihren Mantelkragen

und befühlte ihr Haar, als bliebe es hier,

und hörte fremd einen Fremden sagen:

Ichbinbeidir.